Покрылась пылью крышка старого рояля.
И пожелтела стопка рукописных нот.
Давно на нём, как видно, не играли.
А он тех рук умелых ждёт, и ждёт.
И тихо сквозняком колышет струны.
Так тихо, что ни звука не слыхать.
А он мечтает той сонатой, Лунной,
Хотя бы раз, еще раз, прозвучать.
Мечтает он, коснутся пальцы нежно.
Их танцем насладится клавиш ряд.
А за окном гуляет ветер снежный…
А струны всё молчат, молчат, молчат…
17.07.06
|